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Ricardo Feierstein—poeta, novelista, ensayista y arquitecto—nació en Buenos Aires 1942. Reconocido como “uno de los escritores judío-argentinos más importantes”, él ha publicado tres poemarios, La balada del sol (1969,) Inventadiario (1972,), and Letras en equilibrio (1975) y una antología bilingüe Las edades/The Ages (2004). Fue otorgado un Premio Municipal en Literatura por su triología de novelas Sinfonía inocente (1984). Por muchos años, Feierstein ha sido una fuerza importante en la escena literaria argentina. Sus treinta libros publicados incluyen las narraciones Mestizo (1994), Homicidios tímidos (1996), La logia del umbral (2001), Consorcio Utopía (2007), Cuadernos de un psicoanalista (2010), Las novias perdidas (2011) y El caso del concurso literario (2013). Se tradujeron sus obras al ingles, francés. italiano, alemán y hebreo. Feierstein es Director Editorial en Acervo Cultural Editores.

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Ricardo Feierstein—poet, novelist, essayist and architect—was born in Buenos Aires in 1942. Hailed as “one of the most important Argentine Jewish writers,” he has published three books of poetry, La balada del sol (1969,) Inventadiario (1972,), and Letras en equilibrio (1975) and a bilingual anthology Las edades/The Ages (2004). He was awarded a Municipal Prize in Literature for his trilogy of novels, Sinfonía inocente(1984). He has long been a major force in Argentina’s literary scene. His thirty published works include the narratives Mestizo (1994) Homicidios tímidos (1996,) La logia del umbral (2001,) Consorcio Utopía (2007,) Cuadernos de un psicoanalista (2010),  Las novias perdidas (2011) and El caso del concurso literario (2013.) His works have been translated into English, French, Italian, German and Hebrew. Feierstein is the editor-in-chief of Acervo Cultural Editores.

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Otros libros/Other books — Ricardo Feierstein

Ricardo Feierstein — poema/poem

Ricardo Feiersten — sobre comida/on food

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“Naciones Unidas en Villa Pueyrredón”

          Describe tu calle y pintarás el mundo (o una del las “Argentinas posibles”).

          Cruzando la avenida Mosconi estaba la farmacia de Néstor, el judío que no hablaba idish. Luego el negocio de medias del gallego Alvarez, cuya hija sería la directora de televisión, la zapatería de don David, un judío ruso, y la tapicería del italiano Nicola, cuyo mal humor se tornó exagerado el día en que tomó a su hija-que había reprobado el grado en la escuela–la ató de pies y manos y la cruzó sobre las vías del tranvía como castigo (atentas vecinas impidieron el sacrificio).  Seguía la carnicería de Cortazza, otro italiano, el que le decía a mi madre, después de cada compra, si era verdad que sólo nosotros íbamos a comer todo eso. Con el Cortazzito menor nos empujaron a pelearnos en medio de un partido de fútbol y, como en las películas, pude presionarlo con una mano sobre su rostro, desde el suelo, y le restregué la cabeza contra el cordón de la vereda. Esa acción me permitió llevar una vida apacible entre mis iguales, los años siguientes, sin necesidad de reválida.

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          La esposa del dueño del bar no sabía hablar castellano, pero cocinaba como los dioses. Sus guisos se hicieron famosos, casi tanto como el mondongo de la familia portuguesa que compró el negocio años después, y lo transformó en un restorán. El yugoeslavo original, tosco y de pocas palabras, un vez echó a golpes de su local al más grande de los riojanos Nieto (lo que no es poco decir), porque hablaba a gritos y no dejaba escuchar la programación del único televisor del barrio, ubicado en ese negocio.

          Por otro lado, se decía que a la vuelta, sobre Tequendama, vivía de incógnito un criminal de guerra, el croata Ante Pavelic. Nuestras minuciosas indagaciones infantiles–en la vivienda con amplio parque indicada–sólo confirmaron la presencia de un niño delgado de pelo amarillento, que no hablaba bien el idioma y al que no le permitían juntarse con nosotros.

           Después del bar, ya en esta vereda, venía mi casa y, siguiendo el recorrido, el almacenero González (gallego de ley), Pocho, el revendedor de coches-de ascendencia italiana, pero gran bailarín de tango y totalmente aporteñado–, el pastor evangelista Maselli (un suizo que durante la semana fabricaba mosaicos y los domingos, se sacaba el mameluco e iba a predicar por el Señor) y la”zona árabe” donde pasé buena parte de mi infancia con mis mejores amigos: los Achcar, dos familias libaneses cristianas que fabricaban pañuelos, con cuyos hijos formamos una alianza indestructible y donde conocí las delicias de carne picada cruda y el condimento con perejil. La madre de mi amigo fumaba, lo cual era una revolución.

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          Caminando tres cuadras, hasta Avenida Mosconi y Concordia, se encontraba la calesita barrial, justo a la izquina. Los primeros años funcionaba con el recurso de un viejo caballo atado al centro, quien, con los anteojeras de cuero para no marearse, daba vueltas y vueltas a su noria cotidiana para hacer girar ese vehículo de ensueño que los niños adorábamos. Casi nunca pude sacar la sortija-que permitía  otra vuelta gratis–, pese a múltiples tácticas que inventábamos en los ratos libres. El calesitero–que al poco tiempo incorporó un motor y abandonó la tracción de sangre–tenía una enorme habilidad para revolear la pera de madera, en cuyo extremo asomaba la anilla del anhelado premio. Aunque debo admitir que, una vez, después de que mi madre pagara media docena de vueltas al carrousel, me pareció que dejó la mano quieta a mi paso y pude arrancar esa sortija soñada, por única vez.

          Un día, me perdí; tendría cinco años cuando salí a caminar en la dirección de la calesita y, sin darme cuenta, cuando no reconocí las veredas que atravesaba, aceleré demasiado el paso en sentido contrario. Al rato estaba detenido en una esquina, lagrimeando. Un peatón se me acercó:

          — ¿Qué te pasa?!

          –Me perdí–contesté entre hipos.

          –Pero, ¿vos nos sos el hijo de don Isaac, el sastre?

          Diez minutos después, estaba de vuelta en casa. Mi barrio, mi casa, mi familia, todo eso era parte de mi mundo. Todos me conocían, yo conocía a casi todos.

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          El equipo de fútbol barrial, por las tardes, no podía admitir diferencias, entre otras cuestiones porque nunca llegamos a ser los once reglamentarios. Constituíamos una especie de Naciones Unidas en miniatura. Yo jugaba a la defensa junto al ucraniano Juan, el Negrucho (el menor de los Nieto), Cortazzito, dos gitanos, el Daddy y el chico del pastor evangelista. En el ataque llegaron a jugar el porteño Roldán, el hijo de un albañil polaco, el Cabezón (que sería después de Pascual, el segundo opa del barrio), Tito de la mercería catalana y Edo, mi amigo árabe. Porque siempre faltaban varios: una vez el vigilante se llevó a cuatro detenidos por jugar en la calle; otra, un coche frenó a centímetros de mi cabeza (acababa de arrojarme y detener de manera espectacular un remate el ángulo) y mi madre, enterada, me dio de baja del equipo por varios meses.

          Los vecinos nos saludaban en Rosh Hasahaná y nosotros a ellos en Navidad, Como transacción, todos los chicos recibíamos regalos el 6 de enero, Día de Reyes. En las noches calorosas, se sacaban las sillas a la vereda e intercambiaban recetas de cocina. Se decía en casa que uno de los Grimaudo, los de la mueblería, simpatizaba con el grupo nacionalista y antisemita Tacuara; nunca se confirmó pero al igual que sucedía con los varios ladrones y cuchilleros de las calles aledañas, jamás se hubieran atrevido a molestar a un vecino.

          La experiencia anti-judía más intensa de esos años ocurrió cuando uno de los muchachos de la barra del bar (que sentados en la vereda, apostaban sobre la terminación de número del patente del auto que pasaría por la calle) me apoyó la mano en la cabeza y dijo:

          –Mira que sos feo, rusito, eh , , ,

          Tuvo mala suerte. Por allí andaba nuestro perro Alex, un ovejero enorme y algo tonto. Habrá pensado que el joven quería pegarme; porque se le abalanzó y lo corrió durante treinta metros, aferrándose el pantalón. El damnificado vino a protestar después y no aceptó que mi padre, el mejor sastre a medida de la zona, le cosiera la rotura. De modo que hubo que entregarle un pantalón nuevo, como precio de la dignidad canina.

          Ello no alcanzó para disminuir el afecto del barrio para Alex. Por las noches, miraba televisión junto a nosotros y, cuando llegaron las tandas publicitarias, pedía salir a pasear. Uno le abría el picaporte y, solo, se iba a dar la vuelta de la manzana. Cuando volvía, se sentaba en la puerta hasta que el primer vecino que pasaba, viéndolo allí, tocaba el timbre para avisar que lo dejáramos entrar.

          Mis padres hablaban idish entre ellos-para que no comprendiéramos la conversación-y con el zapatero don David. Todos los sábados la familia grande de tíos, paisanos, primos y abuelos–quizá veinte o treinta personas–nos reuníamos para actividades sociales acordes la edad, los hombres jugaban al dominó o al póker. las mujeres al rumy y los chicos a figuritas o al fútbol.

          Sea por discusiones políticas o procedentes del mismo juego, todas las reuniones terminaban con un griterío en un idish gesticulante–uno de ellos siempre perdía, nadie quería de tenerlo como compañero por los horrores que cometía–y mi abuela tratando de calmar los ánimos.  En los intersticios, el zeide contaba historias infantiles, y paisanos rememoraban en interminables asociaciones junto al fogón y calentándose las manos un un vaso de té, una saga europea con logros y padecimientos.

          Nosotros escuchábamos absortos, los ojos muy abiertos. Las celebraciones judías proporcionaban también, encuentros familiares-gastronómicos donde nuestros estómagos se fueron acostumbrando a las delicias de Europa oriental combinadas con manjares de la tierra argentina.

          Así, crecimos con mate y guefilte fish, locro y latkes espolvoreados con azúcar, medialunas de grasa y strudel, café con leche y té en vaso con terrón de azúcar en la boca, hasta arribar a la común y económica polenta/mamaligue. Una mezcla sabrosa, nutritiva, llena de vida y esperanzas.

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De: Stephen A. Sadow y Ricardo Feierstein. Desde afuera y desde adentro: Dos excursiones por la cultura judeoargentina. Buenos Aires, 2009.

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“The United Nations in Villa Pueyrredón”

          Describe your street and you will paint the world (or one of the “possible Argentinas”.)

          Crossing Mosconi Avenue was pharmacy of Néstor, the Jew who spoke Yiddish, the stocking shop of the The Galician Alvarez’s, whose daughter would become a television director, the shoe store of Don David, the Russian Jew, and the upholstery shop of the Italian Nicola, whose foul moods became excessive the day he took his daughter–who had failed her grade in school–and he tied her hands and feet onto the streetcar rails as punishment (watchful neighbors halted the sacrifice.) Then came the butcher shop of Cortazza, another Italian. the one who asked my mother after each purchase, if it was true that we only were going to eat all that. With the Cortazzito, junior, I got into a fight during a game of fútbol, and, as in the movies, I was able to put pressure on his face, from the ground, and I rubbed his face against the edge of the sidewalk. That act allowed me to life a peaceful life among my equals, during the following years, without the need of further proof.

          The bar owner’s wife didn’t know how to speak Spanish, but she was a fabulous cook, Her stews became famous, almost as much as the sausages of the Portuguese family who bought the bar years later., and transformed it into a restaurant. The original Yugoslav, crude and of few words, once forcibly threw out the oldest of the the of the Nietos, from Rioja province (which is saying a lot,) because he shouted and wouldn’t let the programs of the only television in the neighborhood, located in that place, to be heard.

         On the other side, that is, around the corner, on Tequendama, lived incognito a war criminal, the Croat Ante Pavelic. Our childlike painstaking investigations–in the dwelling with an ample yard–only confirmed the presence of a thin boy with yellowish hair, who didn’t speak the language well and who was not permitted to join us.

          After the bar, still in the same sidewalk, came my house and continuing the tour, the grocer González (a full-fledged Galician,) Pocho, a used car salesman–of Italian heritage, but a great tango dancer and totally adapted to Buenos Aires, the Evangelist pastor Maselli (a Swiss) who during the week made tiles and on Sundays, took off his overalls and went out to preach for the Lord) and the “Arab zone” where I passed a good part of my childhood with my best friends, the Achcars, two Lebanese Christian families who make handkerchiefs, an with whose children I formed an indestructible alliance and where I came to know the delicacies of chopped aw meat and the condiment with parsley. My friend’s mother smoked, which was revolutionary.

          Walking on for three blocks, until reaching Mosconi Avenue and Concordia, you came to the neighborhood carrousel, right on the corner. In the early years, it functioned by means of an old horse, who, with leather blinders so that he would not get dizzy, walked around and around his daily wheel  to make that fantastic vehicle that we children adored. I almost never caught the ring–that allowed a free turn–despite the multiple tactics the we invented in our spare time. The carrousel owner–who soon thereafter, brought in a motor and abandoned the living traction–hand an enormous talent for spinning the wooden holder, in whose end was placed the pull ring to the desired prize. Though, I have to admit that, once, after my mother paid for a half dozen turns on the carrousel, it seemed to me that he left his hand still as I passed and I could catch the the dreamed of ring, for the only time.

          One day, I got lost; I must have been about five, when I went out to walk in the direction of the carrousel, and, without realizing it, when I didn’t recognize the sidewalks where I walked, I sped up too much in the other direction. After a while, I was stopped at a corner, weeping. Some one approached me.

          “What’s wrong?”

          “I’m lost,” I answered between whimpers.

          “But aren’t you the son of don Isaac, the tailor?”

          Ten minutes later, I was back at home. My neighborhood, my home, all of that was part of my world. Everyone knew me, and I knew almost everyone.

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          During the afternoons, the neighborhood fútbol team couldn’t pay attention to personal differences, among other issues because we never were able to got to the eleven called for by the rules. We constituted a sort of United Nations in miniature. I played defense along with the Ukrainian Juan, (the Negrucho, the youngest of the Nietos,) Cartazitto, two gypsies, the Daddy, the son of the Evangelist pastor. On the attack were the Buenos Aires born Roldán, the son of a Polish mason, The Cabezón, who would be, after Pascual the second dullard of  the neighborhood,) Tito from the Catalan sewing shop and Edo, my Arab friend. Because several were always missing: one time, the watchman took away four for playing in the street, another, a car braked and missed by head by centimeters (I had just thrown myself forward and stopped crossing shot in a spectacular manner a and when my mother found out, wouldn’t let me play on the team for several months.

           The neighbors greeted us on Rosh HaShana, and we did the same to them at Christmas. By agreement, all the kids received presents the 6th of January 6, the Day of the Three Kings, During the hot nights, the chairs were set out on the sidewalk,  and they interchanged recipes. It was rumored that one of the Grimaudos, the ones who owned the furniture store, was a sympathizer of Tacuara, the nationalist and anti-Semitic group; this was never confirmed, but just as happened with the thieves and the brawlers from the adjoining streets, they never would have dared to bother a neighbor.

          The most intense anti-Jewish experience of those years occurred when one of the boys from the gang from the bar (who, seated on the sidewalk, were gambling on the last number of the license plate of the car that would pass by in the street) his placed his hand on my head and said:

          “Look how ugly you are, Jew, eh . . .

          He had bad luck. Nearby was our dog Alex, a an enormous and somewhat stupid shepherd. He probably thought that the young fellow wanted to hit me; he leapt up and chased him for thirty meters, clinging to his pants. The victim later came over to protest and didn’t permit my father, the best tailor to measure in the zone, to sew up the rip. So that my father had to deliver to him a new pair of pants, as the price of canine dignity.

              That didn’t diminish the affection of the neighborhood toward Alex. At night, he would watch television with us, and when the commercials came on, he would ask to go out to for a walk. One of us would open the latch for him, and he would go around the block; he would sit at the door until the first neighbor who passed by, seeing him there, would press the doorbell to let us know to let him come in.  

           My parents spoke Yiddish with each other–so that we couldn’t understand the conversation–and with don David, the shoemaker. Every Saturday, the extended family of uncles, other Jews, cousins and grandparents–perhaps twenty to thirty people– got together for social activities, in accordance with our ages, the men played dominos or poker, the women gin rummy and the children. picture cards or fútbol.

           Be it for the political discussions or the games themselves, all the get- togethers ended with shouting in a gesticulated Yiddish–one of them always lost, nobody wanted to have him as a partner for the horrors that he committed–my grandmother trying to calm them down. During the interstices, the zeide, my grandfather, told children’s stories, fellow Jews and family recalled in interminable associations, near to the stove and warming their hands with a glass of tea. a European saga with successes and suffering,

          We listened absorbed, our eyes wide open. The Jewish celebrations also provided family-gastronomic gatherings where our stomachs were becoming accustomed to the delicacies of Europe combined with the specialities of the Argentine land.

          And so, we grew up with mate and gefilte fish, meat with vegetables and latkes sprinkled with sugar, medialunas (greasy croissants) and strudel, coffee with milk and tea in a glass with a cube of sugar in the mouth, until arriving at the common and economical polenta/mamligule. A tasty, nutritive mixture, full of life and hopes.

Translation by Stephen A. Sadow

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From: Stephen A. Sadow y Ricardo Feierstein. Desde afuera y desde adentro: Dos excursiones por la cultura judeoargentina. Buenos Aires, 2009.

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Silvia Plager — Novelista

Silvia Plager nació en Buenos Aires. Es conocida por sus novelas  cuyos temas y protagonistas están muy relacionados con el mundo femenino. Entre sus obras de ficción se cuentan  Mujeres pudorosas, La baronesa de Fiuggi, la novela histórica Malvinas, la ilusión y la pérdida, escrita en co-autoría con Elsa Fraga Vidal, La rabina, Boleros que matan y El cuarto violeta.También ha publicado un libro de ensayos Nosotras y la edad, e incursionó en el humor con Al mal sexo buena cara y Como papas para varenikes.  En 2016, publicó un libro de cocinar Mi cocina judía. Sus novelas y cuentos han aparecido en  antologías publicadas en la Argentina y en traducción en EEUU y otros países .

Plager obtuvo los premios Corregidor, Faja de Honor de la SADE (Sociedad Argentina de Escritores), y resultó finalista del Concurso Planeta 2005.

Ha colaborado en los diarios La Opinión, La Prensa, El Cronista y Clarín y en las revistas Puro Cuento, El Cuento (México), Noaj (Israel), Claudia, Davar, Para Ti, Vosotras, Per fil, Acción, Arca del Sur, Acción y Raíces.

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Silvia Plager — Novelist

Silvia Plager was born in Buenos Aires. She is known for novels, often historical in nature, whose protagonists and themes are related to women’s lives. Among her works of fiction are  Mujeres pudorosas, La baronesa de Fiuggi, the historical novel Malvinas, la ilusión y la pérdida, written with Elsa Fraga Vidal, La rabina, Boleros que matan y El cuarto violeta. She has also published a book of essays Nosotras y la edad, and tried her hand at humor: Al mal sexo buena cara y Como papas para varenikes. Her cookbook Mi cocina judía came out in 2014. Her books and stories have appeared in anthologies published in Argentina and in translation in he United States and other countries.

Plager won the Corregidor Prize, the Sash of Honor of the Argentine Writers Society (SADE), and she was a finalist in the 2005 Planeta Competition.

She has collaborated in newspapers:  La Opinión, La Prensa, El Cronista and Clarín and in the magazines Puro Cuento, El Cuento (México), Noaj (Israel), Claudia, Davar, Para Ti, Vosotras, Per fil, Acción, Arca del Sur, Acción y Raíces.

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La rabina de Silvia Plager

Un fragmento de la novela

[La argentina Esther Fainberg recibe su ordenación como rabina en Nueva York:]

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          Bajo un palio portátil, sostenido por cuatro seminaristas, les hicieron entrega de la smijá. Si alguien desprevenido hubiese visto a la pareja bajo la jupá, recibiendo la bendición rabínica, habría creído que se estaba realizando una boda.

          Las expectativas de los parientes de los flamantes rabinos, después de la equívoca acreditación, que para parte del público hubiese sido un oportuno cierre, estaban puestas en las prédicas. No sólo los que iban a someterse al desafío estaban nerviosos sino también todos los aquellos que los querían bien. Se corrían rumores de desmayos, de tartamudos . . .Las anécdotas sobre la excelencia de algunos, la mediocridad de muchos, el triste papel de pocos, tensaba los ánimos.

          Nada es urgente, podría pensarse, dada la calma de Stephen Sadow, el joven de cuidada barba pelirroja, que, envuelto en su manto ritual, enfrentaba a la audiencia. Su voz poseía de poco caudal y acercaba demasiado la boca al micrófono, pero se notaba en su apostura, y en la manera de decir, que estaba preparado para su función: “Las leyes de Dios deben estar en la tierra y en el cielo. El rabino es una especie de socio de Dios”, afirmó dirigiendo la mirada hacia el lado de sus maestros. Para finalizar analizó lo que sostenía Leo Baeck, refiriendo a la preservación del judaísmo y sosteniendo, como él, que si los campos paganos no hubieran preparados por el judaísmo, la difusión del cristianismo habría sido imposible.

          Cuando bajo del estrado para cederle el púlpito a su compañera de ordenación, fue felicitado por rabinos, profesores y familiares. Los flashes de las máquinas estallaron y hubo un breve desorden que enseguida fue corregido.

          Ahora le tocaba a ella. Habría querido que Sadow se extendiera aún más en su prédica. Que estaba espectacular, le habían dicho, y el cumplido le resultó fuera del lugar. No era un cumpleaños ni una boda. Quizá las alabanzas referidas a su cara, su cuerpo y su arreglo trataban de enviarle un mensaje: “Qué importa si no te desempeñas a la altura de Stephen: eres tan bonita que los errores te serán perdonados”.

          Colocó sobre el púlpito un pequeño recipiente de vidrio y sacó un fósforo para encender la vela que había en él. Tuvo un recuerdo para sus muertos, en especial para su abuela y para Saúl, que se había ido tras su amada Lina. Quedó sujeta a un emotivo silencio.

          Jaim se preocupó, pensando que quedaría trabada en sus sentimientos. Esther volvió a acariciar su medalla talismán, rogando por lo bajo. Al ver la expresión desesperada de Jaim, el deseo de tenerlo codo a codo, transmitiéndose mutua fuerza, se le hizo insoportable. El protocolo los separaba, pero ella hubiese querido estar cruzando del brazo de él en la avenida costanera de Tel Aviv rumbo a aquel small café, the park across the way. Afortunadamente, Jaim tenía el sostén de los chicos. Ella intentó sostenerlo con la mirada.

          La prédica se basó en los profetas y en la libertad de expresión:

          “Por Sión no callaré, por Jerusalén no quedaré mudo,” dijo. Y los ojos en la concurrencia, citando a Isaías. Los verdaderos profetas dominaban el arte y la estilística. Eran estadistas, poetas, genios que profetizaban muchas veces a disgusto de los poderosos. Por algo en su declaración del Estado de Israel, se incluyen “la paz y la justicia de los profetas de Israel”.  Julda, coetánea del profeta Jeremías, fue consultada por el rey Josías cuando se descubrió en el templo el rollo de la Torá. En la época bíblica, las mujeres tuvieron un papel importante. La exclusión posterior se debió a que los judíos miraban más a Atenas que a Jerusalén: en su República, Platón pone en un mismo plano a los niños, mujeres y esclavos. No se iba a detener, dijo, después de quince minutos de discurso, en las que lograron saltar el anonimato como Bruria u otras, sino en las que no recibieron la misma educación que se le impartía a los hombres y si iban a la casa de estudios sólo las autorizaban a escuchar . . . Por último, hizo una semblanza de la primera rabina, silenciada por aquellos que la consideraban un desafío a la ortodoxia.

          A Regina Jonas, ordenada en Alemania cuando comenzaba el nazismo y asesinada en Auschwitz, le dedicaba su prédica. También a sus padres, su hermana, familiares, maestros . . .Pero en especial, a James Steiner, sin su amor, y el de sus hijos Lucy y Dan, no habría podido llegar a ese momento. En el inicio ya había traído la presencia de los ausentes. Señaló la vela: ésta se iba a apagar, no la que lleva encendido en su corazón.

          Esther tuvo que desembarazarse de las efusivas demostraciones de sus pares. Cuando logró abandonar el lugar que ocupaba en el estrado y se abalanzó hacia los niños, ellos estaban brazo en brazo. Jaim la esperaba a un costado. Se besaron, y muy juntos, posaron para la foto.

          La mano de Lucy seguía sujetando la de Esther, en el momento que pidieron a todos volver a sus asientos: faltaba la bendición del rabino. En el vino de honor ya habría tiempo para continuar con las felicitaciones y las fotografías.

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The Female Rabbi by Silvia Plager

A fragment of the novel

[Esther Fainberg, from Argentina, receives her ordination as a rabbi in New York:]

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           Under a portable canopy, held up by four seminary students, they  received the Smihah. If anyone unaware had seen the couple under the chupah, receiving the rabbinic benediction, he would have thought that a wedding was taking place.

          The expectations of the brand new rabbis’ the relatives, after the confusing accreditation process, that for part of the audience would have been an appropriate ending, were focussed on the sermon. Not only those who were subjected to the challenge were nervous, but also all those who wished them well. Rumors flew about faintings, stammerers . . . The anecdotes about the excellence of some, the mediocracy of many, the sad job done by others, made the mood tense.

          Nothing is urgent, it could be thought, given the calm of Stephen Sadow, the young man with a well-kept red beard, who, wrapped in his prayer shall, was facing the audience. His voice was low, and he was too close to to the microphone, but his bearing, and, and in his way of speaking, showed that he was prepared for his task: “God’s laws should be on earth and in heaven. The rabbi is a kind of partner with God” he affirmed, directing his gaze at his teachers. In concluding, he analyzed Leo Baeck’s contention, referring to the preservation of Judaism, and maintaining like he did, that if the pagan lands had not been prepared by Judaism, the diffusion of Christianity would have been impossible.

           When he stepped down from the podium in order to relinquish the pulpit to his ordination partner, he was congratulated by rabbis, professors and relatives. The camera flashes went off, and there was a brief commotion that immediately was halted.

             Now, it was her turn. She would have wished that Sadow’s sermon had made his sermon even longer. That he was spectacular, they had told her her so, and the compliment seemed exaggerated to her. This wasn’t a birthday party or a wedding. Perhaps the praise referred to his face, his body and his looks were trying to send her a message: That it doesn’t matter if you don’t perform at Stephen’s level: you are so pretty that your errors will be pardoned.”

          She placed a small glass container, and she took out a match to light the candle that was inside. She remembered her dead, especially her grandmother, and Saul, who had died after his beloved Lina, She stayed transfixed in an emotional silence.

          “For Zion’s sake will I not hold my peace, and for Jerusalem’s sake I will not rest,” she said. And with her eyes on the audience, citing Isaiah, The true prophets dominated art and stylistics. They were statesmen, poets geniuses who prophesied many times to the displeasure of the powerful. It was for a reason, that in their declaration of the founding of the State of Israel, were included  the words “the peace and the justice of the prophets of Israel.” Hulda, a contemporary of the prophet Jeremiah, was consulted by King Josiah when a Torah roll was discovered in the Temple. In the Biblical period, women played an important role. The later exclusion of women drives from the fact that the Jews looked more to Athens than to Jerusalem; in his Republic, Plato puts children, slaves and women at the same level. That was not going to stop, she said after fifteen minutes of discussion, that she wouldn’t end with those who succeeded in escaping anonymity like Bruria and others, but rather with those who didn’t receive the same education that was imparted to men, and, who if they went to the study house, were only authorized to listen . . . As she concluded, she gave a portrait of the first female rabbi, silenced by those who saw her as a threat to orthodoxy.

          To Regina Jonas, ordained in Germany while Nazism was beginning and assassinated in Auschwitz, she dedicated her sermon. Also, to her parents, her sister, teachers , , , But especially to James Steiner, without whose love, and that of his children Lucy and Dan, she would not have been able to reach this moment.  Before she began, she had already brought forth his presence of those who were absent. She pointed to the candle flame that she was going to extinguish, not the one she carried in her heart.

           Esther had to free herself from the effusive displays of her colleagues. When she succeeded in leaving the place she occupied on the podium and rushed to to the children, they were arm in arm. Chaim waited at one side. They kissed, and very close together, posed for photographs.

             Lucy’s hand continued holding Esther’s when they asked everyone to return to their seats; the rabbi’s benediction was still to come. In the official reception,  there would still be time to continue on with the congratulations and the photographs.

Translation by Stephen A. Sadow

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Novelas por Silvia Plager/Novels by Silvia Plager

El libro de cocina de Silvia Plager

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Par comprar libros de Silvia Plager

Una entrevista con Silvia Plager/An interview with Silvia Plager

A video of a Rabbinical Ordination

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