Horacio Vodovotz
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Horacio Vodovotz nació en 1942. Estudió dibujo y pintura con Manuel Eichelbaum y Demetrio Urruchua. Se graduó como Arquitecto Universidad de Buenos Aires en 1967. Con sus óleos y monocopias concurre a salones Nacionales, Provinciales y Municipales desde 1955. Habiendo sido seleccionado en más de cien oportunidades y obteniendo numerosos premios. Han destacado también sus trabajos por Radio Barcelona y en Israel los periódicos “Aurora” y “Maariv”. Entre sus murales se destacan “Lago Kineret” (1966) de cien metros cuadrados y ubicado en Buenos Aires, y otros como el realizado en Barrington Shores, EEUU (1988), en B’nai B’rith (1990) y Hospital Israelita (1998). Poseen obras suyas los Museos de Campana, del Grabado, Colecciones Privadas e Instituciones la Argentina y Brasil, Paraguay, Uruguay, Costa Rica, Francia, Inglaterra, Israel, los Estados Unidos, y la ex-Unión Soviética. Escribe y da clases y conferencias sobre temas de su especialidad en diversos ámbitos tales como Comunidad Emanu-El, B’nai B’rith, Facultad de Odontología, Colegio de Farmacéuticos y Bioquímicos y las Escuelas ORT.
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Horacio Vodovotz was born in 1942. He studied painting and drawing with Manuel Eichelbaum and Demetrio Urruchua. He graduated in 1967, obtaining his degree in Architecture from the Universidad de Buenos Aires. Since 1955, he has shown his oil paintings and monotypes in national, provincial and municipal exhibitions. Having been a finalist in more than 100 events, he has won many prizes. Also, his works have been praised by Radio Barcelona and by the newspapers “Aurora” and “Maariv” in Israel. His most important murals are “Lake Kineret” (1966), one hundred square meters in size and located in Buenos Aires, and others in Barrington Shores, U.S.A. (1988), at B’nai B’rith Argentina (1990), and at the Hospital Israelita of Buenos Aires (1998). His works are owned by the Campana and Prints Museums in Buenos Aires and in institutional and private collections in Argentina, Brazil, Paraguay, Uruguay, Costa Rica, France, England, Israel, the United States, and the former Soviet Union. Horacio Vodovotz writes, gives classes, and lectures about topics in which he specializes in varied locales such as the Emmanuel Synagogue, B’nai B’rith, the College of Dentistry, the School of Pharmacy and the College of Pharmacists and Biochemists, and the ORT school system.
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De/From: Horacio Vodovotz. Manchas. Buenos Aires: Milá,
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La Biblia sin ilustrar – El Rey David
Es un concepto muy difundido el de” viejo testamento” y nuevo testamento.
En realidad, nuestro conjunto de libros más sagrados es el Pentateuco, compendio de gran sabiduría, ética y tradiciones, de ninguna manera es viejo, ni cede sus derechos ante un nuevo testamento que durante más de dos mil años ha sido fuen-e de inspiración para artistas que casi nunca fueron judíos.
La mitología nórdica quedó representada principalmente en el costado de los barcos vikingos.
Homero y las tragedias griegas fueron ilustradas en vasos y frescos.
La epopeya de Mahabarata y Ramayana convocó a multitud de artistas que reprodujeron hasta el cansancio imágenes y temas de gran monotonía.
En cambio, las sagradas escrituras están vinculadas a extraordinarias y renovadas creaciones pictóricas.
Desde el arte de las catacumbas y las iglesias paleocristianas, pasando por las iluminaciones medievales y el arte gótico, la minuciosidad bizantina y la explosión creativa del Renacimiento, la magia del primer surrealismo (Hieronymus Bosch) y la magia flamenca, el expresionismo y el arte moderno en general, hasta el arte abstracto, todos buscaron inspiración en La Biblia.
El mundo occidental está impregnado de este material, por me-dio de las reproducciones, de las obras de arte que atesoran palacios, iglesias, museos y galerías.
En algunos casos, como el Génesis desarrollado en el cielorraso de la Capilla Sixtina a lo largo de seiscientos metros cuadra-dos, se convierten de la mano de Miguel Ángel en un pináculo del arte universal.
Lo cierto es que en la inmensa mayoría de estas obras hay un desarrollo de una iconografía exclusivamente cristiana, y nos falta una mirada judía sobre toda la temática bíblica, motivada en sus orígenes por la prohibición de reproducir imágenes.
Como ejemplo tomaremos la figura del rey David y algunas interpretaciones de su mítica imagen realizada por artistas gentiles y judíos.
Indiscutible desde un punto de vista plástico, el David de bronce de Donatello aparece con un aire nada viril. El gran maestro Donatello privilegia en este caso una graciosa ambigüedad plas-nada en un sombrerito con flores y un cuerpo llamativamente feminoide.
Algunas de las preguntas que me formulo son obviamente si es ta imagen representa la dura vida de nuestros líderes pastores, su humildad, la energía y determinación del hombre que unificó a Israel.
Tampoco parece posible que “este” David pudiera llevar la tremenda espada que según la Torá le arrebató a Goliath.
¿Cómo no mencionar al más famoso David de todos los tiempos?
Admiración de entendidos y legos, motivo de peregrinación de turistas, modelo inspirador de estudiantes de arte, infinitamente festejado y reproducido.
Un volcado original recala en nuestras tierras hacia 1910 y se encuentra en dependencias del Instituto Superior Ernesto de la Cárcova.
Ahora bien ¿qué representa el David de Miguel Ángel? Un impecable efebo griego, con músculos de gimnasio, peinado con rizos y demás características que responden al canon de belleza griego rescatado por el renacimiento.
Considero una simple anécdota la circuncisión, que en el caso de este mármol (maravilloso en otros sentidos) pertenece a una serie de hechos visibles.
Siendo nosotros, los judíos particularmente sensibles a lo “in-tangible”(un Poder Superior al que no podemos nombrar ni ver) estamos en deuda y nos toca rescatar la espiritualidad del rey David, sus luchas interiores, las huellas que en su rostro dejaron sin duda las tormentas que pasaron por su alma.
Paradigma de los artistas judíos, Chagall imagina un Rey pura poesía y alegría.
Predomina el rojo. El David de Chagall tiene un arpa en lama-no es un Rey poeta y no un Rey guerrero. Como en casi todas las grandes obras de arte Chagall pinta a Chagall a través de la imagen de David.
Abordé repetidas veces el tema en mis propias pinturas.
Un rey David pastor de grandes dimensiones fue distinguido con un premio en una iglesia.
Creo que casi siempre me preocupó representar un David sacudido por sus tormentas interiores.
Quien sabe el que más me representa es un rey anciano, las ma-nos abiertas en forma de súplica. Están vacías de riquezas y atributos de poder.
Es el instante en que el rey David, próximo a morir, habla con su Rey.
Me pregunto ¿qué maravillosos testimonios nos hubiera dejado los escribas de la Torá si hubieran realizado pinturas o croquis, ilustrando, iluminando los personajes de nuestra historia desde un ángulo judaico?
El Rey David por Horacio Vodovotz/King David by Horacio Vodovotz
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The Unillustrated Bible – King David
The concepts of the “Old Testament” and “New Testament” are universally known.
In reality, our most sacred body of work is the Pentateuch—a compendium of profound wisdom, ethics, and traditions. It is by no means “old,” nor does it yield its standing to a New Testament that, for over two thousand years, has served as a source of inspiration for artists who were almost never Jewish.
Norse mythology was primarily depicted on the sides of Viking ships.
Homer and the Greek tragedies were illustrated on vases and frescoes.
The epics of the Mahabharata and Ramayana drew a multitude of artists who endlessly reproduced images and themes that often bordered on the monotonous.
In contrast, the Sacred Scriptures are linked to extraordinary and ever-evolving artistic creations.
From the art of the catacombs and Early Christian churches—through medieval illuminations, Gothic art, Byzantine intricacy, the creative explosion of the Renaissance, the magic of early Surrealism (Hieronymus Bosch) and the Flemish masters, Expressionism, and modern art in general, all the way to abstract art—artists have sought inspiration in the Bible.
The Western world is steeped in this material, encountered through reproductions and the artworks treasured in palaces, churches, museums, and galleries.
In some instances—such as the depiction of Genesis across the six hundred square meters of the Sistine Chapel ceiling—these themes, in the hands of Michelangelo, become a pinnacle of universal art.
The fact remains, however, that the vast majority of these works feature an exclusively Christian iconography; we lack a Jewish perspective on these biblical themes—a void stemming from the original prohibition against creating graven images.
As a case study, we will examine the figure of King David and various interpretations of his legendary image by both Gentile and Jewish artists. From a purely aesthetic standpoint, Donatello’s bronze David presents an air that is anything but virile. Here, the great master Donatello favors a charming ambiguity, embodied in a small, flower-adorned hat and a strikingly feminine physique.
One naturally wonders whether this image truly represents the harsh life of our shepherd-leaders, their humility, or the energy and determination of the man who unified Israel.
Nor does it seem plausible that this David could wield the massive sword that, according to the Torah, he wrested from Goliath.
How could one fail to mention the most famous David of all time?
Admired by experts and laypeople alike, a magnet for tourists, an inspiration to art students, and endlessly celebrated and reproduced.
An original cast arrived in our region around 1910 and is housed at the Ernesto de la Cárcova Higher Institute.
But what does Michelangelo’s David represent? An impeccable Greek ephebe—a youth with gym-honed muscles, curly hair, and other features adhering to the Greek canon of beauty revived during the Renaissance.
I view the matter of circumcision—which, in the case of this marble figure (marvelous in other respects), is simply one visible detail among many—as a mere footnote.
As Jews, we are particularly attuned to the “intangible”—a Higher Power that can be neither named nor seen—and thus it falls to us to reclaim the spirituality of King David: his inner struggles and the traces left upon his face by the storms that surely raged within his soul.
A paragon for Jewish artists, Chagall envisions a King who embodies pure poetry and joy.
Red dominates the composition. Chagall’s David holds a harp; he is a poet-king, not a warrior-king. As in so many great works of art, Chagall paints himself through the image of David.
I, too, have repeatedly explored this theme in my own paintings. A monumental statue of King David as a shepherd was honored with an award at a church.
I think I was almost always concerned with portraying a David shaken by his inner storms.
Perhaps the one that best represents me is an aged king, his hands open in supplication—empty of riches and the trappings of power.
It captures the moment when King David, nearing death, speaks with his King.
I wonder: what marvelous testimonies might the scribes of the Torah have left us had they created paintings or sketches illustrating and illuminating the figures of our history from a Jewish perspective?
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Moshé
A los pocos días de mi trajinar por la RovaYehudí (el cuarto judío de Jerusalem antigua) con mis pasteles a cuestas ya me había hecho de algunos conocidos.
Por ejemplo, estaba el hombre del bar, campechano al estilo israelí, que me preguntaba: ¡cómo? ¡solamente hiciste dos cuadros hoy?
Y también tenía un seguidor. Cuando menos lo esperabas. a tus espaldas aparecía Moshé.
Moshé era un muchacho de unos diecisiete años, ortodoxo, (quién no en la Rova) con sus vestiduras negras, peies, kipá (rulos, solideo) y unos grandes ojos oscuros llenos de asombro.
Aparte de estar muy atento a lo que yo hacía (lo cual revela una profunda inteligencia) Moshé dejaba translucir una pequeña inferioridad mental.
Hablaba únicamente hebreo (rak ivrit). Es posible que eso nos haya unido un poco, porque mi hebreo era positivamente el de un deficiente mental también.
Lo cierto es que a pesar de las notorias dificultades en nuestra comunicación varias cosas quedaron claras:
En primer lugar, Moshé no estudiaba Torá, como sí lo hacían la abrumadora mayoría de los jóvenes en la Roba. Ya sea por elección o imposibilidad, Moshé estudiaba carpintería, además de seguirme por las callejuelas de piedra, lo cual lo constituía en mi casi exclusivo público. Moshé era reservado, respetuoso y gentil.
En uno de los tantos paseos que Lidia y yo hacíamos hasta el Kotel nos topamos abruptamente con Moshé.
Lo llamé cordialmente, con ansias de presentarle a Lidia a mi único admirador.
Había algo raro en Moshé. La expresión de sus ojos excedía el asombro habitual. Tenían un destello de pena, un brillo de pánico.
Por un momento pensé que lo cohibía (como a todo religioso la proximidad de una mujer.
Simplemente me dijo: mataron a mi joven camarada, compañero) Más tarde nos enteramos, que durante la madrugada, en una zona que recorríamos habitualmente con Lidia, unos terroristas habían emboscado y asesinado al joven javer de Moshé, cuyo pecado había sido regresar de madrugada de una fiesta.
Ya de vuelta en Buenos Aires, me preguntaba por qué no había tomado algún boceto de Moshé.
¡Cuánto me había costado que algún religioso se dejara retratar!
Con alguna triquiñuela y mucha diplomacia logré dos bocetos, una noche afortunada en Mea Sharim.
Entiendo que dada nuestra amistad, Moshé me hubiera permitido dibujarlo.
Había yo traído más de sesenta obras de Israel.
Quien sabe se me había generado cierto cansancio. Tal vez por eso me encontré retocando un pequeño paisaje con cúpulas de Moscú.
En forma totalmente inadvertida, sobre las cúpulas surgió como un fantasma el retrato de Moshé. Con los grandes ojos llenos de miedo, tal como seme apareciera cerca del Kotel.
No sé qué me llevó a conservarlo. Ya que no era un trabajo decididamente “para dejar”. (Debo hacer notar que tapo con otro cuadro aquellos que no me convencen decididamente, lo cual convierte a casi todas mis obras en verdaderos palimpsestos).
Llegó el momento de enmarcar las obras de Israel para un par de exposiciones pendientes.
Confieso que me dio lástima, entre más de sesenta obras dejar sin marco al pobre Moshé. Pero no lo expuse.
Varios meses después vino a verme Jaime K. Horacio, me dijo emocionado, está Melwyn Weiss en Argentina Como sabrás, es muy amigo de Clinton y gran coleccionista de cuadros. Le encantó tu Judas Macabeo. ¿Qué te parece si se lo regalamos? El macabeo es una donación, hecha con la condición de que esté en determinado lugar de la Institución, con la chapa donde figuran los donantes bien a la vista. Eso no se regala.
Entonces voy a tratar de llevar a Melwyn a tu atelier.
¿Te imaginás cuando estés al lado de un Picasso?
Lo cierto es que los esfuerzos de Jaime K. fueron infructuosos. M. Wandaba siempre ocupado en alguna banalidad, como reunirse con el presidente Menem o con algún ministro. Vaya a saber qué pavada estarían tratando en vez de venir de una buena vez a buscar mi cuadro.
Jaime K. no se rendía. Tomó un álbum con fotos de mis cuadros y se fue al hotel de Melwyn. Que cuidadosamente seleccionó entre más de doscientas fotografías…el retrato de Moshé.
¿Cómo te sentís ahora que estás al lado de Picasso? Preguntó Jaime K.
Catorce. Catorce Picassos exclamó entusiasta Aída K.
Muy contento. Muy contento. Y desde el fondo de todas mis frustraciones y de mi refinado resentimiento, agregué: ahora Picasso se va empezar a valorizar.
Pensé que esta historia se terminaba aquí. Pero me encuentro con la noticia de que los Picasso de Melwyn Weiss (no catorce sino unos ciento setenta) se están exponiendo en este abril del 2001 en La Plata. Me pregunto si Melwyn Weiss sabrá quién es este Moshé que lo mira con grandes ojos de asombro desde el fondo de algún pasillo lleno de tesoros donde sólo puede destacarse por la humildad de su tamaño.
Me pregunto si alguna vez volveré a pintar en La Roba, donde dejé la mitad de mi alma, y cuando menos lo espere, allí estará Moshé haciéndome un millar de preguntas mudas, que yo no tendré palabras para responder.
Sucedió en Jerusalem/It Happened in Jerusalem por Horacio Vodovotz
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Moshé
Within a few days of making my rounds in the Rova Yehudi (the Jewish Quarter of the Old City of Jerusalem) with my pastels in tow, I had already made a few acquaintances.
For instance, there was the man at the bar—affable in that typical Israeli way—who would ask me, “What? You only did two paintings today?”
And then there was a follower. Just when you least expected it, Moshé would appear right behind you.
Moshé was a boy of about seventeen—an Orthodox Jew (as was everyone in the Rova), dressed in black, with peyot (sidelocks) and a kippah (skullcap), and possessing large, dark eyes filled with wonder.
Aside from being keenly attentive to what I was doing—which revealed a deep intelligence—Moshé also displayed signs of a mild intellectual disability.
He spoke only Hebrew (rak ivrit). That might have been what bonded us a little, since my Hebrew was, frankly, on the level of someone with a mental disability as well.
The fact is, despite the obvious communication barriers, a few things became clear:
First, Moshé did not study Torah, unlike the overwhelming majority of young men in the Rova. Whether by choice or necessity, Moshé was studying carpentry—in addition to following me through the stone alleyways, a habit that made him my almost exclusive audience. Moshé was reserved, respectful, and gentle.
On one of the many walks Lidia and I took to the Kotel (Western Wall), we ran right into Moshé.
I called out to him warmly, eager to introduce Lidia to my one and only admirer.
There was something odd about Moshé. The look in his eyes went beyond his usual sense of wonder. There was a glint of sorrow in them, a flash of panic. For a moment, I thought I was making him self-conscious (as the proximity of a woman does to any religious man).
He simply told me: “They killed my young comrade—my friend.” Later, we learned that during the early hours of the morning—in an area Lidia and I frequented—terrorists had ambushed and murdered Moshe’s young friend, whose only sin had been returning late from a party.
Back in Buenos Aires, I wondered why I hadn’t made a sketch of Moshe.
It had been such a struggle to get any religious man to agree to be portrayed!
Through a bit of trickery and a great deal of diplomacy, I had managed to secure two sketches one lucky night in Mea Shearim.
I realize that, given our friendship, Moshe would have allowed me to draw him.
I had brought back more than sixty works from Israel.
Perhaps a certain weariness had set in. That might explain why I found myself touching up a small landscape featuring the domes of Moscow.
Quite unexpectedly, the portrait of Moshe emerged over the domes like a ghost—his large eyes filled with fear, just as he had appeared to me near the Western Wall.
I don’t know what prompted me to keep it, as it wasn’t a piece I was fully satisfied with. (I should note that I paint over works that don’t quite convince me, turning almost all my pieces into veritable palimpsests.)
The time came to frame the works from Israel for a couple of upcoming exhibitions.
I admit I felt a pang of regret leaving poor Moshe unframed among more than sixty other pieces. But I didn’t exhibit it.
Several months later, Jaime K. came to see me. “Horacio,” he said excitedly, “Melwyn Weiss is in Argentina. As you know, he’s a close friend of Clinton’s and a major art collector. He absolutely loved your Judas Maccabeus. What do you think about giving it to him as a gift?” The Macabeo is a donation made on the condition that it be displayed in a specific part of the institution, with the plaque bearing the donors’ names clearly visible. That isn’t something one simply gives away.
So, I’m going to try to take Melwyn to your studio.
Can you imagine standing next to a Picasso?
The truth is, Jaime K.’s efforts were fruitless. M. Wandaba was always busy with some triviality—meeting with President Menem or some minister. Who knows what nonsense they were discussing instead of finally coming to pick up my painting.
Jaime K. didn’t give up. He took an album of photos of my paintings and went to Melwyn’s hotel. He carefully selected—from among more than two hundred photographs—the portrait of Moshé.
“How does it feel to be standing next to a Picasso?” Jaime K. asked.
“Fourteen. Fourteen Picassos,” Aída K. exclaimed enthusiastically.
“Very happy. Very happy.” And from the depths of all my frustrations and my refined resentment, I added: “Now Picasso is going to start increasing in value.”
I thought the story ended there. But then I came across the news that Melwyn Weiss’s Picassos—not fourteen, but some one hundred and seventy of them—were being exhibited in La Plata in April 2001. I wonder if Melwyn Weiss knows who this Moshé is—the one gazing at him with wide, astonished eyes from the back of a corridor filled with treasures, where he stands out only for his humble size.
I wonder if I will ever paint again at La Roba, where I left half my soul, and if—when I least expect it—Moshé will be there, asking me a thousand silent questions that I will have no words to answer.
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Manchas en las paredes de las Cavernas
Hace unos 20.000 años, en varios sitios de Europa en forma simulatea, ignotos artistas esculpieron las llamadas Venus Esteatopigias. Con grandes senos y caderas, la cabeza generalmente oculta. Eran una invocación a la fertilidad.
Algunas de ellas son muy famosas, como la Venus de Willendorf. Pero el artista que la esculpió no podía imaginar cómo se iba a llamar su creación. Sencillamente porque en ese momento no existía el lenguaje.
Así sucede con los contemporáneos toros de Lascaux o los bisontes de Altamira (Capilla Sixtina de la antigüedad)
Si existieran dudas sobre la existencia del lenguaje hace 20.000 años, podemos afirmar rotundamente que no se conocía entre los fabulosos artistas de la recientemente descubierta cueva de Chauvet (37.000 a.e.e.)
Curiosamente, PUEDO SENTIR las emociones que me transmiten las pinturas…
Puedo admirar la belleza y la gracia de animales extinguidos, conmoverme ante la coquetería de un peinado “a la nubia” femenino…
Participar de la alegría de la caza y el hambre satisfecho… Entristecerme por la muerte de un compañero atacado por una fiera…
Emocionarme ante el cortejo del león a su hembra…
Escuchar el estruendo, estremecerme ante la furia de dos rinocerontes enfrentados en feroz combate…
También me llega la ternura de una mirada compasiva sobre los pequeños ciervos, la paz de los bisontes en descanso y el humor de una vaca que salta sobre un grupo de caballos…
Hasta los osos que habitaban Chauvet se impresionaron, dejando estampadas sus garras sobre las pinturas de caballos al trote.
Entre las imágenes existen las que nos hablan de un MISTERIO. Como la figura mitad brujo mitad bisonte de Chauvet, sosteniendo un enigmático par de piernas femeninas. Eterno misterio del arte. Misterio que permite comunicarme con otros seres humanos a través del tiempo y del espacio, que habla de los temores y emociones de seres que no sabían hablar.
Lidia enciende las velas de un viernes a la noche.
Una emoción profunda e indefinible nos invade, algo como sentirnos especiales, un eslabón en esa continuidad milenaria, tan sólo un eslabón, pero imprescindible para no romper la cadena. En Sudáfrica, más precisamente en Biombos, una cuasi persona, hace 80.000 años, hacía sus primeras manchas sobre una piedra pulida.
He recibido tu mensaje y nos hemos comunicado a través de unos pocos trazos, a pesar de tu aspecto más simiesco que humano
Se iniciaba así una de las aventuras más grandes del espíritu humano.
Pintura y judaísmo. Dos tradiciones. Dos formas de vivir. Dos formas de darle significado al mundo.
Cada artista es único y aporta su grande o pequeño granito de arena a la historia del arte.
Cada ser humano es único, irrepetible, importante a los ojos de D’s, tal como una estrella o una brizna de hierba.
Me siento leal a cada una de estas dos cadenas. La lealtad a una no va en desmedro de la otra.
Ambas me comunican el mandato irrenunciable de completar la obra que D’s creó Lahazot (“para hacerla”).
Gracias por señalarme un camino, hermano Abraham, hermano Moisés, hermano salvaje de la cueva de Biombos.
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Las pinturas de las cuevas de Chauvet/The Pictures in the Caves of Chauvet
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Marks on Cave Walls
Around 20,000 years ago, at various sites across Europe, unknown artists simultaneously sculpted the so-called steatopygous Venuses—figures with large breasts and hips, and heads that were generally concealed. They were an invocation of fertility.
Some of them are very famous, such as the Venus of Willendorf. Yet the artist who carved her could not have imagined what his creation would be named—simply because language did not exist at that time.
The same applies to the contemporaneous bulls of Lascaux or the bison of Altamira (the “Sistine Chapel of antiquity”).
If there were any doubts about the existence of language 20,000 years ago, we can state categorically that it was unknown to the extraordinary artists of the recently discovered Chauvet Cave (dating back to 37,000 BCE).
Curiously, I CAN FEEL the emotions conveyed by the paintings…
I can admire the beauty and grace of extinct animals, and be moved by the coquetry of a woman’s “Nubian-style” hairstyle…
Share in the joy of the hunt and the satisfaction of hunger… feel sorrow at the death of a companion attacked by a wild beast…
Be stirred by a lion courting his mate…
Hear the thunderous noise and shudder at the fury of two rhinoceroses locked in fierce combat…
I am also touched by the tenderness of a compassionate gaze cast upon young deer, the peace of resting bison, and the humor of a cow leaping over a group of horses…
Even the bears that inhabited Chauvet were impressed, leaving their claw marks stamped over the paintings of trotting horses.
Among the images, there are those that speak to us of a MYSTERY—such as the figure at Chauvet that is half-shaman, half-bison, holding an enigmatic pair of female legs. An eternal mystery of art. A mystery that allows me to communicate with other human beings across time and space, speaking of the fears and emotions of beings who did not yet know how to speak.
Lidia lights the candles on a Friday night.
A profound and indefinable emotion washes over us—a sense of being special, a link in that ancient continuity; merely a link, yet essential to keeping the chain unbroken. In South Africa—specifically at Blombos—a proto-human, 80,000 years ago, made their first marks upon a polished stone.
I have received your message, and we have communicated through a few simple strokes, despite your appearance being more simian than human.
Thus began one of the greatest adventures of the human spirit.
Painting and Judaism. Two traditions. Two ways of living. Two ways of giving meaning to the world.
Every artist is unique, contributing their own part—great or small—to the history of art.
Every human being is unique, unrepeatable, and important in the eyes of God—just like a star or a blade of grass.
I feel loyal to both of these chains. Loyalty to one does not come at the expense of the other.
Both convey to me the unrenounceable mandate to complete the work God created—Lahazot (“to do it”).
Thank you for showing me the way, Brother Abraham, Brother Moses, wild brother from the cave at Blombos.
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