Aída Gelbtrunk (1939-1999) Poeta judío-uruguaya/Uruguayan Jewish Poet — “Toda ilusión es una forma de esperanza” y otros poemas/ “All Illusion Is a Type of Hope” and other poems

Aída Gelbtrunk

Aída Gelbtrunk, distinguida poeta, novelista y crítica de cine uruguaya, fue también un miembro importante de la comunidad judía uruguaya. Sus colecciones de poesía tratan sobre emociones profundas y temas de esperanza y desesperación, vida y muerte. Su novela Aire de familia se basa en la vida judía en Uruguay durante la década de 1940 y antes. Aída Gelbtrunk murió repentinamente en la ciudad de Nueva York en 1999.

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Aída Gelbtrunk, a distinguished Uruguayan poet, novelist and film critic, was also an important member of the Uruguayan Jewish community. Her collections of poetry deal with deep emotions and issues of hope and despair, life and death. Her novel Aire de familia is based on Jewish life in Uruguay during the 1940s and before. Aída Gelbtrunk died suddenly in New York City in 1999.

Poemas/Poems

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 “Toda ilusión es una forma de esperanza”
  
 y la fe no sabe de razones.
 En algún trazo recóndito de la Escritura
 se encuentra el destino humano, la esfera hermosa, la matriz
 la herida del error y la semilla temprana de la redención.
 Dios con el hombre, el hombre con su dios
 como una mitad con su mitad de luz
 intentando, tanteando, apenas tocando
 ser
 en existencia real:
 sentir
 con goce minucioso 
 la porfiada luz célica
 que se vuelve grito erecto
 que busca la salida de su cuerpo
 hacer
 en su presente único
 en libre acto de amor
           --en su error, su miedo y maravilla—
 con los íntimos frutos perplejos
 en trabajo desasido de la nada
 como un papel
 que espera ser cavado desde adentro
 en forma nueva
 colmando el vuelo a tropezones.
  
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 “All Illusion Is a Type of Hope”
  
 and faith knows nothing or reasons
 in some hidden tracing of Scripture
 you can find human destiny, the luminous sphere, the womb,
 the wound of error and the early seed of
 redemption.
 God with man, man with his god
 The one half with its half of light
 Attempting, testing, barely touching.
 To be 
 an actual essence:
 to feel
 with minute pleasure
 the stubborn celestial light
 that becomes an erect cry
 that seeks the exit from its body,
 to create
 in a unique present
 in a free act of love.  
           --in its error, fear and marvel—
 with the infinite perplexed fruits
 in work released from nothingness
 like a blank sheet of paper 
 that waits to be dug out from within
 in a new form
 filling the light by fits and starts.
  
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 "La casa vacía"
  
 La casa vacía
 Llena de acordes
 (vivo sin vivir en mí)
 y un puro soñar
 que se mete en el cuerpo
 como intruso misticismo.
  
 Me busca en el amor
 vivo con la raíz en la hoguera
                o a ella vuelvo
 como a una cuenca primera
 en la que tiemblan: encendidas ,
 las sobrevivientes respuestas
 crece la tierra que brota, dentro de mí
 y florecen mis íntimos frutos perplejos
 vino verde de mi estío
  
                                         vivo estás
  
 Con tan claro
             los fantasmas peregrinos 
 se acuestan a mi lado     se esconden en las rincones
                 se envuelven en la penumbra
                                  ignorante y breve
 Hay entre cenizas de llanto
 un andar confuso
                                 de un día desbocado.
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 “The Empty House”
  
 The empty house
 filled with chords
 (I live without living in myself)
 and a pure dreaming
 that places itself in my body
 the instructive mysticism.
  
 I seek myself through love
 live in the root of the bonfire
                   return to her
 as if to a primary river basin
 in which the surviving responses
 tremble, vanquished
 the earth that springs forth inside me grows
 and my intimate perplexed fruits flourish,
 young wine of my summer
                                          you are alive.
  
 Almost as clearly
               the pilgrim phantoms
 lie down at my side   hide themselves in the corners
                 wrap themselves in the ignorant and brief
                               penumbra
 Among ashes of sobbing there is 
 a confused gait
                               a broken edged day.
  
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 “Coincidencia”
  
 A veces me da miedos
 ser hija de una genealogía
 tan ilustre.
  
 Primer hombre, la sangre
 que poseyó
 una piedra, un desierto lleno de ira,
 Un nombre: innombrable y
 una circulación de raíces se arman
 en ese cargo humano
 que habito.
  
 A veces me da miedo
 haber nacido
 El día en que nació la mano múltiple
 que está detrás del espectral Macbeth
 y la armadura del sueño de Alonso Quijano
 en su afiebrado y hético palimpsesto
 el de las curiosidades derramadas.
 Los tres llevamos el mismo signo
                                  (no el mismo destino)
 y la pluma sedienta de papel, aderezo
 de sangre donde se confunden el alimento y
 los ausentes.
  
 A veces me dan miedo
 las sacralidades vacilantes,
 los muertos que amenazan con su aura de
 ceniza,
 el día goteando aire blanco, cosas, ternuras.
 A solas
 guardó el alimento de la fragua,
 las brújulas desorbitadas
 La sal espesa y lenta de las palabras, la lluvia que
 arde
 y que empapa de amores furiosas la piel.
   
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 “Coincidence”
  
 Sometimes it frightens me 
 to be the daughter of so illustrious 
 a genealogy,
 the first man, the blood 
 a stone possessed
 a desert filled with wrath,
 an unpronounceable name and
 a circulation of roots that are joined together
 in this human body I inhabit.
  
 Sometimes it frightens me
 to have been born both
 on the day when the multiple hand was born
 that is behind the spectral Macbeth
 and the fashioning of Alonso Quijano’s dream.
 with his feverish and consumptive palimpsest,
 he of the overflowing curiosities.
 The three of us carry the same sign
                              (not the same destiny)
 and the pen thirsty for pen, seasoning
 of blood where food and the absent ones
 are mixed together.
  
 Sometimes I fear
 the vacillating sacred objects
 the dead who threaten with their ashen aura,
 the day dripping empty air, things, tendernesses.
 Alone
 I save the food from the forge,
 the compasses out of proportion,
 the thick and slow salt of the words, the rain that
 turns
and soaks the skin with furious loves.

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 “Dios le dijo a Abraham”
  
 Dios le dijo a Abraham
 vete de tu tierra y tu patria
 y de la casa de tu padre y tu madre
 A la tierra que yo te mostraré
 Ya otro le indica el camino
 que tomó la abuela de su madre
 repitió el sendero ya aprendido
 como la orden de un sueño
 marcado en la memoria
 Que llevan los peregrinos.
 Y así el hijo de su hijo
 en el vientre de un pájaro rodó
 hacia la tierra
 tan circular como su destino.
 Vuela el Juicio de Dios.
 Cada cincuenta años se repite 
 el viaje sin cuenta
 de cada uno en su generación
 de cada árbol se poda una rama;
 sangra el tronco (que lo nació).
 No crecen brotes, sólo viento candente
 y un rumor
 que los siglos dicen al oído:
 “Siempre es lo mismo que hoy.”
  
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 “God said to Abraham”
  
 God Said to Abraham
 Leave your land and your country
 and the home of your father and mother
 for the land that I will show you
 Then another showed him the road
 his mother’s grandmother had taken
 he repeated the already-learned path
 like the order of a dream
 marked in memory
 That pilgrim rivers carry
 And son the son of his son
 In the womb of a bird rolled 
 Towards the earth
 As circular as his destiny.
 The judgment of God flies.
 Every fifty years the journey is repeated without realizing it
 by everyone in his generation
 A branch is pruned from every tree:
 The trunk (that gave birth) to it bleeds.
 Shoots do not grow, only a white-hot wind
 and a rumbling sound
 that centuries whisper in your ear”
 “It is always the same as today.”
  
 These poems above were translated by 
 Roberta Gordenstern
   
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 “Cuando la noche toca”
  
 Cuando la noche toca
       las paredes del día
 Yo me construyo
 la oscuridad me sueña.
      Soy humano.
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 “When the Night Touches”
  
 When the night touches
      the walls of the day
 I build/create myself
 the darkness dreams of me.
      I am human.
  
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 “Ya se siente en el aire de lluvia”
  
 Ya se siente en el aire de lluvia. Mamá entró la cocina. Las cadáveres de las rosas estaban sobre la mesa: pétalos de papel y vivos, llenos de savia, de sangre. Y estaban vivos y muertos, como flores, como niños. Tomó un ramo de perejil y cuando cortarlos brotaron estrellas de entre sus hojas.
      Estaba con sus manos de sal; del techo comenzaron a salir perla tras perla y mariposas con una ala sola, un faisán con plumas azules y un pico de oro, lleno de alma.               
      No hablaba, sólo mirar; pero su voz, escucha como el sonido de la lluvia, de plata y de oro.
      ¿Por qué eres tan solitaria, aída?
      Me miró su nostalgia, tendencia secreta con toda su memoria.
      Dos retratos de la pared hablaron y sonrieron y volvieron a quedar serios. Hasta que fueran las estrellas, descubiertas, llenas de almas, a colgarse del cielo, temblorosas y conspirando.
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 “The Rainy Air Can Already Be Felt.”
  
 The rainy air can already be felt. Mama entered the kitchen. The cadavers of the roses were on the table: petals of paper and alive, full of sap, of blood. And they were alive and dead, like flowers, like children. She took a bunch of parsley and when she cutting it, sprouted stars among its leaves.
        It was with her hands of salt; from the ceiling began to come pearl after pearl and daisies with only one wing, a pheasant  with blue feathers and a beak of gold, full of soul.    
 She wasn’t speaking, only looking, but her voice. Is heard like the sound of the rain, of gold and silver.
        Why are you so solitary, aída?
        Her nostalgia looked at me, a sacred tendency with all her memory.
        Two portraits on the wall spoke and smiled and became serious again. Until they were the stars, discovered, full of souls, to hang from the sky, flickering  and conspiring.
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 “El diablo pasó por lado mío”
  
 El diablo pasó por lado mío y tuvimos un encuentro. No era como me había descrito mi madre. Era húmedamente rojo y los ojos eran dos lagos sin fondo, cetrina oscuridad.
      Se escondió entre la hierba y me esperó. Yo lo abracé plena de sangre y resplandores.
      --Madre, ¿por qué Dios es invisible si es imagen y semejanza del hombre?
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 “The Devil Passed by My  Side”
  
 The devil passed by my side and we had an encounter. He wasn’t like my mother had described to me. He was damply red and his eyes were two lakes without bottom, jaundiced darkness.
        He hid among the weeds and waited for me. I embraced him, full of blood and splendors.
        “Mama, why is God invisible if he is the image and likeness of man?”

 These translations are by Stephen A. Sadow
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